Сказка она – здесь. Не за лесом, не за дверью. Не за сном.
Сказка ближе, чем кажется. С уст твоих ложь слетела? Что же. Остаётся только надеяться, что она была не правдивой. А ежели была таковой, то…
Ну, ты уже и так знаешь. Знаешь, раз теперь здесь.
Это просто сон? Что же. Засни навсегда.
Они тебя не видят? Хорошо. Больше никто там не увидит тебя.
Она ведь живая… живая ведь? Да, это правда. И ты слышишь громкий, гулкий стук в дверь, а за ним – разрывающий тишину мертвецкий скрежет чьих-то когтей.
Ты не умираешь.
Не исчезаешь, нет.
Ты просто попадаешь между строк своей лжи, и та, в свою очередь…
Подыгрывает тебе.